Dans les vieux pots

Dans les corridors des gens trop vieux, on croise ces visages assommés de malheurs accumulés. Il y règne une odeur ancestrale, un mélange de pot-pourri et de solitude. Ce parfum de corps fatigués qui avec le temps s’imprègnent de souffrance. Seule à se bercer dans sa chambre, à peine plus grande qu’une garde-robe, les cheveux blancs comme neige et les yeux tristes de cent chagrins, elle lui parle. Son vieux pot, sans couleur, terni par le récit de sa vie ennuyante à attendre son départ. À l’intérieur, la poussière de toute sa vie et son cœur qui a cessé de battre, il y a longtemps, trop longtemps.

Maude Racicot